Si finisce così a guardare il mare
nei pomeriggi vuoti dell'inverno,
a cercare la linea dove diventa cielo,
dove si capovolge e ci confonde. Si finisce così a scrivere parole
lungo i bordi bianchi dei giornali,
a vederle bruciare, piano piano,
fino a confondersi, nella nebbia.
Gör som tusentals andra bokälskare
Prenumerera på vårt nyhetsbrev för att få fantastiska erbjudanden och inspiration för din nästa läsning.
Genom att registrera dig accepterar du vår personuppgiftspolicy.Du kan alltid välja att avsluta prenumerationen.
