J¿aime les aubes bleuescomme un ciel de printempset les aubes naïvescomme un dessin d¿enfant,j¿aime les aubes nuescomme le corps des femmeset les aubes cruellesquand la mort va veniravant la fin du jour.
Des poèmes qui murmurent comme des feuilles agitées par le vent, des mots pénétrés de silence, des chemins qui s'enfoncent tout au long du poème.
« Je me suis fait des imagesde mille choses rêvéeset je m'en vais au gré des motsde paysage en paysage ».
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