La vigne, la magie, le druidisme et le christianisme, sont les clés d¿un peuple peu bavard. Les Celtes aiment les églises qüils ont brûlées, le bouche à oreille est de rigueur, on écoute, on se tait, on consent. Les Celtes sont une énigme, éclaircie dans la vigne d¿un sorcier, sa voix me parvient en sourdine, mène ce livre au grand galop. Paulo croyait aux sorts ? Son père décédé revint le chercher, six mois plus tard il était mort. Comment ne pas croire aux revenants ? Paulo racontait, il avait le temps. Me contait sa mariée, à peine sortie de l¿église qüelle se noie, la nuit, près de chez lui. Je rêve de la même la même nuit, emportée par le torrent près de chez moi. Sorcellerie ? Comment, vivant ici, ne pas croire à la magie ? Je crois aux noyers sorciers depuis que j¿en ai vu un jeter un sort à un passant. Repassant le lendemain au même endroit, une branche morte l¿écrasa. Paulo, Jean-Marie et Jean-François ont tout vu avec moi. Je crois aux sorts, sorcières* et sorciers de ce Rouergue antre des Druides. Je crois à leurs légendes plus réelles que la réalité.
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